Fuera hace frío y tras la ventana el sol hierve la sangre.
Me prometiste mañanas en las que no me ahogara la luz del sol. Mentías.
Siempre mientes. Si dices "sí", mientes. Si dices "no", mientes.
Dentro llueve y fuera las flores se retuercen; mueren entre llamas y hacen llorar con su silencio.
Desconozco ya las soluciones o dónde poder encontrar salidas de emergencia. Me hundo en la esquina del salón; por el resquicio de la puerta se cuelan, invasores de mi intimidad, rayos de luz que se empeñan en recordarme que aún es de día.
Noches. Sólo quiero noches y sueños que terminen allá donde comience la duermevela.
Absurdo mundo; pura pantomima teatral y malditos sus actores. Probablemente, al que más odie de todos ellos sea a mí.
0 comentarios:
Publicar un comentario